Mise en abyme.

Oh ouais, j'ai conscience que mon français se la joue subtil par les temps qui cour; c'est que j'en suis affligée. Bien loin de vouloir faire preuve de pédanterie en étalant quelconque dégoût à l'égard de la langue de Molière (n'étant indéniablement pas qualifiée pour me permettre de tel exégèse), bien au contraire.


"Sans l'aventure de Babel, toute la terre aurait parlé français", s'exprimait Voltaire.


Certains aiment à se pavaner avec l'idée qu'il sagirait de la plus limpide, la plus clair et la plus élégante langue qu'il soit possible d'utiliser. Mais cette pensé ne peut s'arrêter qu'à porter le statut de cliché.. dont le germe, cultivé universellement, serait sans doute lié au génie de ses quelques rares attiseurs, capable de la manier et de la faire vivre avec maestria. Cette clarté, que tout dévot aime lui attribuer, soufflerait d'un prosélytisme généralisé à partir des grandes oeuvres de l'histoire.


À présent, cet idiome s'est vautré sans les bras d'un laxisme sans fond, tristement galvaudé par d'exsangues gosiers, préférant la simplicité, devenu insoucieux.. bref, le voilà paralysés par une société axée sur la vulgarisation des canevas. L'usage de cette langue m'est devenu pénible, l'accouchement du purisme douloureux, de par son exigeante beauté; je n'ai plus l'impression de lui rendre la grâce de son dû, la décence de l'entretenir à sa juste valeur. Mais il est toutefois bien lâche de blâmer les poussières verbales environnantes. M'en voilà succinctement navrée.